At the end of the day

Y yo en mis nubes y atardeceres. Que se acabe el día indica que lo has vivido, y que después viene la noche, tan oscura como rica y llena de sombras y matices...

Abrileando

Unas gotas de agua, olvidadas por la humedad y la tormenta de la noche anterior sobre las hojas de los rosales. Calor, frío y humedad. Abril, mes crecedero...

Trombón de viernes Santo

La campana de un trombón puede reflejar todo lo que le apetezca 

Luna de Semana Santa en Córdoba

Perseguidos por la Luna, la noche del miércoles Santo cae a plomo sobre los hombros de los turistas que vigilan que todo esté en su sitio...y detalles de pasión-tradición

Por donde le da la gana

Es curioso, el sol sale cada día por un sitio diferente. Es más, yo creo que sale por donde le da la gana. ¿Y quiénes somos nosotros para culparle por esos cambios de horas y lugar diarios?

Nada, nadie somos. Nadie para juzgar la indolencia con la que se despereza por la mañana, la lentitud con la que, fijo en un punto del mediodía, se balancea para luego dejarse caer hacia el horizonte y regalarnos tules para vestir nuestras miradas...

Contra la noche

La higuera de Manuel Reyes, luchando contra la noche y aprovechándose de la luz de una farola. Lo más terrible y sarmentoso que se puede ver a ciertas horas, y al principio de la primavera. Que la disfrute quien la vea y la aprecie en su desnudo esplendor 

Día internacional de la poesía

Dos poemitas para pensar y sentir

El oro negro

Quien busca el oro, siembra la muerte

Entre árboles y ríos muertos

suena humillada la voz del campesino,

del hombre que vivió,

olvidado entre ramas y ríos.

Quien busca el oro, busca la muerte

Suena la bala mortal

en el pecho del hombre y su miseria.

Herida está la selva

rodeando con su aliento

al cadáver del camino.

Quien busca el oro, siembra la muerte

Suena el río, rumoroso y duro:

es un llanto que lo empuja hacia el mar.

Suenan los árboles gastados de amargura:

son pájaros que aterrados buscan una pluma,

o se arrancan unas plumas

para curar la herida de un hombre

aquél que murió por defender sus nidos.

Quien busca el oro, busca la muerte.

Suenan los caminos

de charcos y de sangre ya cubiertos.

Y las entrañas de la tierra

mueven los ríos, las montañas y los mares.

Caen las hojas de los árboles tan viejos:

son pesadas lágrimas

que expresar no puede la tierra.

Quien busca el oro, siembra la muerte.

Exterminados quedan los caminos

aquellos que construyó el hombre acribillado.

El cadáver engendrará un árbol

y el árbol un hombre

para sembrar la paz en el camino

y proteger bajo la infausta lluvia,

la vida de los pájaros sin nido.

Quien busca la paz, busca el camino.

París, 10-6-09